Olía a moras, a rosas, a maquillaje, a la primera mañana de frío invernal, todo ello por debajo del olor a sudor y a sexo de la habitación.
Se quitaba toda su bisutería lentamente, con parsimonia, mientras el espejo le devolvía una imagen difuminada de sí misma y pensaba "Ojalá fuese de otra forma". Su espalda, perlada en sudor era lienzo de infinitos arañazos, como un macabro cuadro testigo de su vida.
Su pelo del color del atardecer resplandece ante la inerte luz naranja sin vida de las farolas. Toda su vida se reduce a un instante. A un cigarro de después, a una calada, a un beso, a un segundo antes de la muerte.
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